Rabiscos

O fumo da cigarrilha. Ela sabe que não gosta. Mas está bem, ali. Mistura-se com uma nota nostálgica que se ouve ao longe. Ela ouve. Blues, tem que ser. Ele gostará de blues? Nem sabe. Mas é o único som que imagina. O único que combina com ela, com ele. Connosco, pensa ela. Estranha a palavra. Saboreia-a. Estranhamente, sabe-lhe bem. Como se fosse verdade.

Encostada a ele, o cheiro da cigarrilha envolve-a. Sabe que não gosta. Mas há um sem número de coisas que sabe e que ali não se aplicam. Ali é o espaço do sonho. Da realidade irreal. Ali os “sei” não são nada. Só existem homem e mulher sem saberes, sem certezas. Olhando e olhando-se. Como se o olhar roubasse algo. Um pedaço de alma. Como se fosse verdade.

Onde irão? Não querem ir. Querem ficar. Querem o momento. Deixar o fumo da cigarrilha roçar a garganta e as narinas. Ouvir as notas de algum blues antigo. Cantado por uma mulher. Só a voz de uma mulher pode emprestar a dolência necessária. Porque terão que ir. E não irão juntos. Schiuuuu... Juntos. O som da palavra ecoa por sobre as notas de blues e o cheiro do fumo. Soa bem, um som doce de ternura. Como se fosse verdade.