Lá vou eu prá cidade por Mário Mata

Espero que gostem*

Lá vou eu prá cidade por Mário Mata

Permanente conflito com a realidade

HoOlaA Gente Bonita*

Desculpem não dizer nada há tanto tempo. Tenho andado ao sabor do Vento, mochila às costas e tenda mi casa...deixando que o inesperado aconteça. Foram dias intensos de Magia, Momentos e Partilha. Quase sem net e quase não ligando ao telemóvel. Regressei hoje a casa e desabou.

Permanente conflito com a realidade.

Choro.

Acabada de chegar e já com vontade de partir.

Mesmo assim obrigada à vida por me proporcionar encontros e reencontros com pessoas tão bonitas.

(Este post é uma adaptação de uma mensagem que a Joana Rita me enviou algum tempo e que tão bem explica o que sinto. Obrigada Elfa pelo reencontro mágico! Deixo o link para que assistam ao bater do coração da Joana enquanto dança...é ela que está a dançar no palco! http://www.youtube.com/watch?v=aS8v5ReMzOg)

Deito-me numa cama de pétalas onde o aroma é o teu. Há palavras no ar misturadas com uma melodia que vem de longe. Inebriam-me todas as lembranças. Todos os sons. Todas as imagens. Cola-se a tua pele na minha no vibrar de cada nota. Uma música que por uma noite foi nossa... Oiço-a! A primavera faz a sua abertura nesses acordes. Há um casal de pássaros que a tomou sem pedido. Para eles não há noção de tempo. Há apenas noção do agora.
Hoje vou ser pássaro... recordarei os dias como se fossem o nosso presente.

Bomdhia *

Encantador*

Frida

Num grito mudo digo para todo o Universo ouvir:

Sou feliz porque te tenho comigo!!

Obrigada pelos sorrisos, pela compreensão e pelo amor.

O fumo da cigarrilha. Ela sabe que não gosta. Mas está bem, ali. Mistura-se com uma nota nostálgica que se ouve ao longe. Ela ouve. Blues, tem que ser. Ele gostará de blues? Nem sabe. Mas é o único som que imagina. O único que combina com ela, com ele. Connosco, pensa ela. Estranha a palavra. Saboreia-a. Estranhamente, sabe-lhe bem. Como se fosse verdade.

Encostada a ele, o cheiro da cigarrilha envolve-a. Sabe que não gosta. Mas há um sem número de coisas que sabe e que ali não se aplicam. Ali é o espaço do sonho. Da realidade irreal. Ali os “sei” não são nada. Só existem homem e mulher sem saberes, sem certezas. Olhando e olhando-se. Como se o olhar roubasse algo. Um pedaço de alma. Como se fosse verdade.

Onde irão? Não querem ir. Querem ficar. Querem o momento. Deixar o fumo da cigarrilha roçar a garganta e as narinas. Ouvir as notas de algum blues antigo. Cantado por uma mulher. Só a voz de uma mulher pode emprestar a dolência necessária. Porque terão que ir. E não irão juntos. Schiuuuu... Juntos. O som da palavra ecoa por sobre as notas de blues e o cheiro do fumo. Soa bem, um som doce de ternura. Como se fosse verdade.