Permanente conflito com a realidade

HoOlaA Gente Bonita*

Desculpem não dizer nada há tanto tempo. Tenho andado ao sabor do Vento, mochila às costas e tenda mi casa...deixando que o inesperado aconteça. Foram dias intensos de Magia, Momentos e Partilha. Quase sem net e quase não ligando ao telemóvel. Regressei hoje a casa e desabou.

Permanente conflito com a realidade.

Choro.

Acabada de chegar e já com vontade de partir.

Mesmo assim obrigada à vida por me proporcionar encontros e reencontros com pessoas tão bonitas.

(Este post é uma adaptação de uma mensagem que a Joana Rita me enviou algum tempo e que tão bem explica o que sinto. Obrigada Elfa pelo reencontro mágico! Deixo o link para que assistam ao bater do coração da Joana enquanto dança...é ela que está a dançar no palco! http://www.youtube.com/watch?v=aS8v5ReMzOg)

Deito-me numa cama de pétalas onde o aroma é o teu. Há palavras no ar misturadas com uma melodia que vem de longe. Inebriam-me todas as lembranças. Todos os sons. Todas as imagens. Cola-se a tua pele na minha no vibrar de cada nota. Uma música que por uma noite foi nossa... Oiço-a! A primavera faz a sua abertura nesses acordes. Há um casal de pássaros que a tomou sem pedido. Para eles não há noção de tempo. Há apenas noção do agora.
Hoje vou ser pássaro... recordarei os dias como se fossem o nosso presente.

Bomdhia *

Encantador*

Frida

Num grito mudo digo para todo o Universo ouvir:

Sou feliz porque te tenho comigo!!

Obrigada pelos sorrisos, pela compreensão e pelo amor.

O fumo da cigarrilha. Ela sabe que não gosta. Mas está bem, ali. Mistura-se com uma nota nostálgica que se ouve ao longe. Ela ouve. Blues, tem que ser. Ele gostará de blues? Nem sabe. Mas é o único som que imagina. O único que combina com ela, com ele. Connosco, pensa ela. Estranha a palavra. Saboreia-a. Estranhamente, sabe-lhe bem. Como se fosse verdade.

Encostada a ele, o cheiro da cigarrilha envolve-a. Sabe que não gosta. Mas há um sem número de coisas que sabe e que ali não se aplicam. Ali é o espaço do sonho. Da realidade irreal. Ali os “sei” não são nada. Só existem homem e mulher sem saberes, sem certezas. Olhando e olhando-se. Como se o olhar roubasse algo. Um pedaço de alma. Como se fosse verdade.

Onde irão? Não querem ir. Querem ficar. Querem o momento. Deixar o fumo da cigarrilha roçar a garganta e as narinas. Ouvir as notas de algum blues antigo. Cantado por uma mulher. Só a voz de uma mulher pode emprestar a dolência necessária. Porque terão que ir. E não irão juntos. Schiuuuu... Juntos. O som da palavra ecoa por sobre as notas de blues e o cheiro do fumo. Soa bem, um som doce de ternura. Como se fosse verdade.

Recordações

Havia cortinados na janela. Cor de laranja. Coavam a luz do sol da tarde em reflexos quentes. Lá dentro, os sons esbatiam-se. Não me lembro dos sons. Lembro-me da entrega. Da dádiva total, agora sem limites. Das horas, dos minutos que não contámos mas que se escoaram.
Por vezes, o tempo parecia parar para permitir a viagem para lá dos olhos, fundo, bem fundo. Uma viagem tão longa que só uma quebra na passagem do tempo consente. Capturar sentimentos, descobrir recantos longínquos, abrir devagar portas já cerradas há muito, é a maior aventura. A de desnudar a alma, para lá da nudez dos corpos. Aí, o tempo é uma dimensão que não conta.
Lembro-me da realidade a querer impor-se. De corpos que se separam. Só corpos, afinal. As almas ficaram presas na viagem. E os meus olhos retiveram aqueles cortinados quentes, cor de laranja.

(Na sala de cortinados cor de laranja na janela te conheci.

Para nós os dias ainda não acabaram, afilhada.)