O fumo da cigarrilha. Ela sabe que não gosta. Mas está bem, ali. Mistura-se com uma nota nostálgica que se ouve ao longe. Ela ouve. Blues, tem que ser. Ele gostará de blues? Nem sabe. Mas é o único som que imagina. O único que combina com ela, com ele. Connosco, pensa ela. Estranha a palavra. Saboreia-a. Estranhamente, sabe-lhe bem. Como se fosse verdade.

Encostada a ele, o cheiro da cigarrilha envolve-a. Sabe que não gosta. Mas há um sem número de coisas que sabe e que ali não se aplicam. Ali é o espaço do sonho. Da realidade irreal. Ali os “sei” não são nada. Só existem homem e mulher sem saberes, sem certezas. Olhando e olhando-se. Como se o olhar roubasse algo. Um pedaço de alma. Como se fosse verdade.

Onde irão? Não querem ir. Querem ficar. Querem o momento. Deixar o fumo da cigarrilha roçar a garganta e as narinas. Ouvir as notas de algum blues antigo. Cantado por uma mulher. Só a voz de uma mulher pode emprestar a dolência necessária. Porque terão que ir. E não irão juntos. Schiuuuu... Juntos. O som da palavra ecoa por sobre as notas de blues e o cheiro do fumo. Soa bem, um som doce de ternura. Como se fosse verdade.

Recordações

Havia cortinados na janela. Cor de laranja. Coavam a luz do sol da tarde em reflexos quentes. Lá dentro, os sons esbatiam-se. Não me lembro dos sons. Lembro-me da entrega. Da dádiva total, agora sem limites. Das horas, dos minutos que não contámos mas que se escoaram.
Por vezes, o tempo parecia parar para permitir a viagem para lá dos olhos, fundo, bem fundo. Uma viagem tão longa que só uma quebra na passagem do tempo consente. Capturar sentimentos, descobrir recantos longínquos, abrir devagar portas já cerradas há muito, é a maior aventura. A de desnudar a alma, para lá da nudez dos corpos. Aí, o tempo é uma dimensão que não conta.
Lembro-me da realidade a querer impor-se. De corpos que se separam. Só corpos, afinal. As almas ficaram presas na viagem. E os meus olhos retiveram aqueles cortinados quentes, cor de laranja.

(Na sala de cortinados cor de laranja na janela te conheci.

Para nós os dias ainda não acabaram, afilhada.)

Poema

Quero escrever um poema. Preciso de palavras,das que ajudam a vida a ter cor. Palavras que fluam dos meus dedos como uma torrente de água transparente. Letras que se juntem e digam esperança. Que falem de amor adulto, completo. Do amor. Frases seguidas de alegria, de entusiasmo, de ternura.
Preciso de palavras dessas, aquelas a que chamamos belas. Para que a vida me pareça bela. Não as sinto nos meus dedos. Não as sinto em mim. Nem sei se ainda se podem escrever palavras dessas. Talvez só se possa dizer da dor, da angústia, da raiva. Talvez só se possa falar de tudo o que nos enche a alma de lama. Porque momentos há em que nos sentimos presos na lama da vida.
Espero pelas palavras que não chegam. Talvez espere em vão pelo tempo em que as sabia. E o poema fica parado, esperando comigo. Poema gorado, mudo, incolor.

Instantes

Na manhã que nasceu há pouco, existe uma pureza de cores que me faz acreditar no equilíbrio do mundo. Uma neblina muito leve adoça a luz forte do sol e recorta as silhuetas conhecidas no horizonte. Paira um sentimento de paz inexplicável, uma certeza fugaz de que tudo está bem. É um instante, um breve hiato no tempo normal. Tudo se dilui rapidamente na consciência dos sentidos feridos pela agressão dos sons e cores da rotina matinal.

Vontades

Sempre esta vontade de fugir. De quê, não sei. De mim própria, provavelmente. Partir simplesmente sem destino nem limite. A palavra é essa. Partir. Quebrar amarras, deixar lugares, sem adeus, sem despedidas. Sentir a falta das pessoas em vez de me desiludir delas. Todos os dias. Mas fico. E com razões que (me) dou, me engano, sabendo-o. Talvez a viagem seja ilusão. Porque, na bagagem, comigo levaria a vontade de fugir.

[Um ano mais. Agradeço a tod@s @s que por aqui têm passado. Aproveito para desejar um feliz 2010! Beijo e abraço Lunar*]

Grito de Silêncio

Esperava, de mãos cruzadas sobre a saia do vestido de sonhos. Alheada do mundo restante, da luz e da sombra, do branco e do preto. Tinha tecido uma teia de cores que ninguém via. Sentia-se enredada nela, imobilizada. Nem um dedo mexia, naquela espera. Só o vestido ondulava, convite a quem conseguisse olhá-la e ver. Mas à volta dela, para lá da teia, todos pareciam cegos. Talvez surdos também. Porque, embora quieta no sonho com que se vestia, dela saía um grito que podia acordar o mundo. Um terrível grito de silêncio.

Tempo

Existimos na linha ténue do tempo em que nos inventamos.
Inventamo-nos na realidade das horas em que existimos.