Poema

Quero escrever um poema. Preciso de palavras,das que ajudam a vida a ter cor. Palavras que fluam dos meus dedos como uma torrente de água transparente. Letras que se juntem e digam esperança. Que falem de amor adulto, completo. Do amor. Frases seguidas de alegria, de entusiasmo, de ternura.
Preciso de palavras dessas, aquelas a que chamamos belas. Para que a vida me pareça bela. Não as sinto nos meus dedos. Não as sinto em mim. Nem sei se ainda se podem escrever palavras dessas. Talvez só se possa dizer da dor, da angústia, da raiva. Talvez só se possa falar de tudo o que nos enche a alma de lama. Porque momentos há em que nos sentimos presos na lama da vida.
Espero pelas palavras que não chegam. Talvez espere em vão pelo tempo em que as sabia. E o poema fica parado, esperando comigo. Poema gorado, mudo, incolor.

Instantes

Na manhã que nasceu há pouco, existe uma pureza de cores que me faz acreditar no equilíbrio do mundo. Uma neblina muito leve adoça a luz forte do sol e recorta as silhuetas conhecidas no horizonte. Paira um sentimento de paz inexplicável, uma certeza fugaz de que tudo está bem. É um instante, um breve hiato no tempo normal. Tudo se dilui rapidamente na consciência dos sentidos feridos pela agressão dos sons e cores da rotina matinal.

Vontades

Sempre esta vontade de fugir. De quê, não sei. De mim própria, provavelmente. Partir simplesmente sem destino nem limite. A palavra é essa. Partir. Quebrar amarras, deixar lugares, sem adeus, sem despedidas. Sentir a falta das pessoas em vez de me desiludir delas. Todos os dias. Mas fico. E com razões que (me) dou, me engano, sabendo-o. Talvez a viagem seja ilusão. Porque, na bagagem, comigo levaria a vontade de fugir.

[Um ano mais. Agradeço a tod@s @s que por aqui têm passado. Aproveito para desejar um feliz 2010! Beijo e abraço Lunar*]

Grito de Silêncio

Esperava, de mãos cruzadas sobre a saia do vestido de sonhos. Alheada do mundo restante, da luz e da sombra, do branco e do preto. Tinha tecido uma teia de cores que ninguém via. Sentia-se enredada nela, imobilizada. Nem um dedo mexia, naquela espera. Só o vestido ondulava, convite a quem conseguisse olhá-la e ver. Mas à volta dela, para lá da teia, todos pareciam cegos. Talvez surdos também. Porque, embora quieta no sonho com que se vestia, dela saía um grito que podia acordar o mundo. Um terrível grito de silêncio.

Tempo

Existimos na linha ténue do tempo em que nos inventamos.
Inventamo-nos na realidade das horas em que existimos.

A espera.

Alonga-se no sofá. Ajeita-se na cadeira ao pé da mesa. Paira no ar que absorvo. Impregna o papel que me desafia. Contempla o Outono avançando nos verdes que já não o são. Torna os dias compridos, mesmo nas horas sem sol. Entra nos sonhos das noites e no sono leve das madrugadas. Acende-se com sons, palavras, mitigação de ansiedades. Instala-se nas horas corridas que a vida impõe. E cresce. Insinua. Inquieta. Dói.

"Conhece a diferença entre o sábio branco e o sábio preto? A sabedoria do branco mede-se pela pressa com que responde. Entre nós, o mais sábio é aquele que mais demora a responder. Alguns são tão sábios que nunca respondem."

“O Último Voo do Flamingo”, Mia Couto

Apaixonei-me por esta foto assim que a vi...foi tirada às portfolk, Esther e Andreia, aquando da sua estadia mágica por terras Moçambicanas. Também eu sonho com o dia de estar por terras Africanas.

Obrigada pela foto e por me alimentarem a esperança...^^